Любовь - самое прекрасное чувство, способное вмиг сломать миллионы жизней или создать еще одну...
слова некоторых нерожденных стихов постоянно крутятся в голове и не дают покоя. Они мучают мозг постоянно, практически 24 часа в сутки, намека, что пора бы уже позволить слиться рукам, мыслям и вдохновению для рождения чего-то нового. Ты занимаешься своими делами, живешь привычной жизнью, но каждую твою свободную минуту, пока твой мозг переключается с одной задачи на другую, они всплывают, маяча на горизонте сознания красной тряпкой. И ты невольно начинаешь их замечать. Сначала ты их пытаешься игнорировать, поскольку сходу ничего не получается. А ты никогда не «мучаешь» стихи. ни за что. И не то тебе не хватает вдохновения, хотя пишется. не то не хватает слов, хотя их так много. Не то просто не время. И вот, кажется, слова пропадают из поля зрения. И ты надеешься, что они пропали на совсем. Но они возвращаются. В самый неожиданный момент. Вот ты читаешь книгу и встречаешь похожее слово. А они тут как тут - вновь возникают в твоем сознании с еще большей настойчивостью. Ты их игнорируешь. Отчаянно. Но без толку. и когда ты понимаешь, что всё же этим словам необходимо выбраться наружу, родиться и превратиться в стих - ты пропал. Они завладевают не только твоим подсознанием, но и сознанием. Не дают тебе покоя пуще прежнего. Они сопровождают тебя в пути, во время рабочего процесса, в походах в туалет и даже во сне. Ты грезишь этими словами наяву. Многострадально разворачиваешь листок бумаги, на котором они все уже написаны не малое количество раз. Но всё не в том порядке. Но ты никак не можешь отгадать тот порядок, который их бы устроил. Ты находишь им новые пары-рифмы, перестраиваешь их построчно и построфно. Но всё без толку - ведь только им известен правильный порядок. Ты не спишь, ты не можешь спать - они тебя мучают, даже во сне ты пишешь их. Но они не пишутся. И тут тебе закрадывается сомнение. А вдруг какое-то слово лишнее. И ты играешь в "вычеркни лишнее слово по смыслу", по рифме, по строчке, по звучанию, по семантике. Ты скрупулезно работаешь над стихом. А он пыжится и пишется. По чуть-чуть. Ты откладываешь его, но он не хочет откладываться. Ты садишься вновь. Вот уже написаны два четверостишия. И ты понимаешь, что нужно двигаться к завершению, ибо большая часть слов уже отписана. и ты мучаешься над завершением. Спустя какое-то время ты открываешь полу готовый стих. Сморишь на него. Берешь карандаш. И спустя пять минут стих готов. Ты ждал одно единственное слово, которому суждено было прийти много позже других. Потому как мудрость приобретается опытом, а не приходит с рождения.