Я не теряю себя. Меня просто нет. Только глаза мои - они смотрят и видят. Впрочем, это взгляд души. Когда-то я научилась смотреть именно ей, смотреть и видеть суть, а не оболочку. Содержание всегда объемнее сосуда. Принципов нет, преград нет. И без личных ограничений меня окружает пустота и скука. Иногда я возвращаюсь и плачу, потому что устала не чувствовать. Сложно жить без внутреннего тепла к другим. Сложно и скучно. Всё вокруг становится однотипным - однотипные лица, голоса, движения. Всё неодинаковое, но не разнообразное. И от этого скука. Наполненные смыслом вещи? Вещи, но не люди. Книги, музыка. Иногда слова. Но чаще слова похожи друг на друга. Мужчина, желающий затащить девушку в постель по словам не отличается от искренне любящего, пусть с такими же намерениями. А вот ощущения разные, наверняка.
Но мне нравятся чужие улыбки. Придуманные другими чувства, иллюзия близости и заботы. Какое-то странное "моё" почти у каждого в голосе, а иногда слетающее криком с губ, которые всего лишь врут сами себе. Для любви есть мгновение, всё остальное - слова и обещания, превращающиеся в ложь лишь потому, что ты не можешь чувствовать то, что хочешь. Ты не научился любить. Ты научился лишь обладать, порабощая других своей слабостью и вниманием. Слишком отвлеченные эмоции, увы.